Голубь счастья. Борьба поэта. Пальто (пародия). Подледный лов

Голубь счастья
Испытал наш край родной горьких дней немало,
“Черным воронком” порой лихо прилетало.
Люди в разных уголках горюшко хлебали:
В Соловках, на Колыме и лесоповале.
Скорбной весточкой с войны беды приходили,
Для детишек и жены тяжким грузом были.
И казалось, радость к нам в руки плыла прямо,
Когда хлеба нам, мальцам, приносила мама.
Помню, как она твердит: - По весне, сыночки,
Счастье в дом наш прилетит белым голубочком!
Мы в словах побаски той очень сомневались,
Но в лицо судьбе лихой смело улыбались.
Нам побасенка была только заморочкой,
Смысл в Берлине обрела, Став победной точкой.

Борьба поэта
Поэт воюет постоянно,
Идет в атаку каждый день.
Свой дар словесный филигранно
Ему оттачивать не лень.
В борьбе за счастье человека
Бард оградить всегда готов:
От бед космического века,
От яда “атомных грибов”,
От невниманья к брату брата,
От разобщения умов,
От скользкой петли бюрократа,
Попранья пращуров основ.
Спасая от растленья нравы,
Поэт идет на эшафот,
Борясь со злом. Не ради славы,
За процветание державы
Себя он в жертву отдает.

Пальто (пародия)
“В прихожей вчера ни за что ни про что
Меня искусало родное пальто”.
Татьяна ЯКОВЛЕВА

Меня искусало пальто, как бульдог,
Я еле успела удрать за порог.
Обиделось, видно, оно на меня,
Хотя я ему – уж давненько родня.
Я слышу – притихло в прихожей оно,
Его уж никто не тревожит давно.
Вот пол заскрипел, а ему – хоть бы хны,
Хозяйка и воры ему не страшны.
Оно, как надежный английский замок,
А мне это было, увы, невдомек!
Оно охраняло меня, как могло,
Всегда возвращая мое же тепло.
Его поняла я сердечную боль
Не первый годок его “чикает” моль.
Тоскливо висит оно в темном углу,
В свой адрес не слыша давно похвалу.
Мне тело в него уж трудненько вписать,
Я душу хотела ему бы отдать.
Его бы “на пенсию” мне проводить,
Но все ж попытаюсь в химчистку сносить.

Подледный лов
Будто мухи, как липучку,
Вешний лед реки Оки
Облепили спозаранку
В день воскресный рыбаки.
До сих пор я поражаюсь,
Что зачем-то издаля
Рыболовы наезжают
К нам ловить на мотыля.
Я и местным удивляюсь:
сгребши короб и бурав,
Тоже едут “помормышить”
За семь верст, от дел удрав.
Видно, тяжко отказаться
От поверий и примет,
Что всегда бывает лучше
Там, где нас в помине нет!

Михаил Бобков